A Take Away Show: Menomena in Paris

#62.3 - Menomena - Wet and Rusting
by lablogotheque

Eu é que nunca apanho nada disto... (T-T) crap!

Let's go boyscout'n!

Menomena - Boyscout'N

They're boyscout'N. Yeah!

(T-T)

Tindersticks - Seaweed

Would you prefer a stone
That I chose for you?
That lay on a beach
Was just a sea of stone
Wasn't meant for you
Jumped into my eyes
Choice of millions
Would you prefer a stone
From your window?
It walks through the streets
Feeling young and tense
The city had to swallow mine for you
`Cause it's so much strain
Choice of only a few

Would you prefer a look
That was contrived?
Or a look that says how I’ll really keep with you?
I have no plans in my mind
Just kind of go
Go with you

A hello or a goodbye?
My mind is something I don't know
The truth, why should I lie?
Just kind of go
Go with you

161.

Nada me pesa tanto no desgosto como as palavras sociais de moral. Já a palavra «dever» é para mim desagradável como um intruso. Mas os termos «dever cívico», «solidariedade», «humanitarismo», e outros da mesma estirpe, repugnam-me como porcarias que despejassem sobre mim de janelas. Sinto-me ofendido com a suposição, que alguém porventura faça, de que essas expressões têm que ver comigo, de que lhes encontro, não só uma valia, mas sequer um sentido.
Vi há pouco, em uma montra de loja de brinquedos, umas coisas que exactamente me lembraram o que essas expressões são. Vi, em pratos fingidos, manjares fingidos para mesas de bonecas. Ao homem que existe, sensual, egoísta, vaidoso, amigo dos outros porque tem o dom da fala, inimigo dos outros porque tem o dom da vida, a esse homem que há que oferecer com que brinque às bonecas com palavras vazias de som e tom?
O governo assenta em duas coisas: refrear e enganar. O mal desses termos lantejoulados é que nem refreiam nem enganam. Embebedam, quando muito, e isso é outra coisa.
Se alguma coisa odeio, é um reformador. Um reformador é um homem que vê os males superficiais do mundo e se propõe curá-los agravando os fundamentais. O médico tenta adaptar o corpo doente ao corpo são; mas nós não sabemos o que é são ou doente na vida social.
Não posso considerar a humanidade senão como uma das últimas escolas na pintura decorativa da Natureza. Não distingo, fundamentalmente, um homem de uma árvore; e, por certo, prefiro o que mais decore, o que mais interesse os meus olhos pensantes. Se a árvore me interessa mais, pesa-me mais que cortem a árvore do que o homem morra. Há idas de poente que me doem mais que mortes de crianças. Em tudo sou o que não sente, para que sinta.
Quase me culpo de estar escrevendo estas meias reflexões nesta hora em que dos confins da tarde sobe, colorindo-se, uma brisa ligeira. Colorindo-se não, que não é ela que se colora, mas o ar em que bóia incerta; mas como me parece que ela mesma que se colora, é isso que digo, pois hei-de por força dizer o que me parece, visto que sou eu.


Bernardo Soares in Livro do Desassossego, Lisboa, Assírio & Alvim, 5ª edição, 2005

LOL!!!

YEAH!!! Carl Douglas - Kung Fu Fighting ftw!

Bunny Boy Episode 01 (the residents are back!)

The Bees/A Band of Bees - Who Cares What the Question Is?

De vez em quando sabe bem, para descomprimir um bocado. \(^o^)/

This one goes to pecusita:

Denise, it's been a pleasure chatting with you! Hopefully I'll be visiting anytime soon - do have a bed ready!
Oh, and of course I'm also expecting you to visit and we'll surely travel all the way to Barcelona to join a demonstration against bullfighting. Both of us bare naked, no doubt about that, drinking mojitos.

Lusofonia

rapariga: s. f., fem. de rapaz; mulher nova; moça; menina; (Brasil), meretriz.

Escrevo um poema sobre a rapariga que está sentada
no café, em frente da chávena do café, enquanto
alisa os cabelos com a mão. Mas não posso escrever este
poema sobre essa rapariga porque, no brasil, a palavra
rapariga não quer dizer o que ela diz em portugal. Então,
terei de escrever a mulher nova do café, a jovem do café,
a menina do café, para que a reputação da pobre rapariga
que alisa os cabelos com a mão, num café de lisboa, não
fique estragada para sempre quando este poema atravessar o
atlântico para desembarcar no rio de Janeiro. E isto tudo
sem pensar em áfrica, porque aí lá terei
de escrever sobre a moça do café, para
evitar o tom demasiado continental da rapariga, que é
uma palavra que já me está a pôr com dores
de cabeça até porque, no fundo, a única coisa que eu queria
era escrever um poema sobre a rapariga do
café. A solução, então, é mudar de café, e limitar-me a
escrever um poema sobre aquele café onde nenhuma rapariga se
pode sentar à mesa porque só servem cafés ao balcão.


Nuno Júdice, A matéria do poema, Lisboa, Publicações Dom Quixote, 2008.

Erica Connor has just visited you on hi5!

Passo, em certas alturas, ao longo do ano (civil, religioso, profano, económico, escolar, laboral e, sobretudo, neste caso, "cibernético") por diversas fases - tal como qualquer pessoa, de resto, obviamente - mas custam-me bastante as épocas em que os meus... amigos de hi5 se divertem a adicionar pessoas. Candy, Carla, Musiguia, Mufie Wufie, Dennis, João (toda a multiplicidade deles), Bruno Aleixo, André, Edgar, e mais uns quantos, em várias alturas divertem-se a adicionar novos amigos, uma extrema panóplia deles (e delas, como é óbvio), presumo que a maior parte desconhecidos/as de tronco nu e tonificado/bronzeado, ou bastante decotadas, exibindo com pejo e fulgor os seus seios em supostas copas D (ou E). Isto é para quê? É para eu me sentir inferior? Caramba, juro, há dias em que o conseguem! "Ai, o Pedro, coitadinho, nem um único amigo novo de hi5, nem uma mísera adição! Também, pudera, nunca adiciona novas fotos, nunca muda de skin/layout/seja-o-que-for-que-lhe-chamem!" Eu não tenho amigos, é verídico. Os poucos que tenho já estão adicionados. E não adiciono meninas peruanas com enormes seios porque, sinceramente, não primo pela "rebarbadice" desse calibre.

Quanto às fotos, não sou de todo narcisista, para andar a tirar fotos a mim mesmo a tempo inteiro, e os amigos que saem comigo nunca levam máquina fotográfica com que registar o quão decrépitas são essas mesmas saídas e, dessa forma, registar-me a mim próprio para a posteridade - ainda que posteridade sobretudo e, até ver, apenas digital. Pensarei nisso, já que mo mencionaram, mas não será de forma alguma uma prioridade. É aguentarem-se. Ok?

Bem, será, até, possível que adicione em breve pelo menos mais uma pessoa!

Not Giving a Fuck!

That's all there is to it, indeed.

CLASH!!! (Though actually not The Clash)

Queens of The Stone Age - Like a Drug

Dead Combo - Like a Drug

an unkind poem

they go on writing
pumping out poems -
young boys and college professors
wives who drink wine all afternoon
while their husbands work,
they go on writing
the same names in the same magazines
everybody writing a little worse each year,
getting out a poetry collection
and pumping out more poems
it's like a contest
it is a contest
but the prize is invisible.

they won't write short stories or articles
or novels
they just go on
pumping out poems
each sounding more and more like the others
and less and less like themselves,
and some of the young boys weary and quit
but the professors never quit
and the wives who drink wine in the afternoons
never ever quit
and new young boys arrive with new magazines
and there is some correspondence with lady or men poets
and some fucking
and everything is exaggerated and dull.

when the poems come back
they retype them
and send them off to the next magazine on the list,
and they give readings
all the readings they can
for free most of the time
hoping that somebody will finally know
finally applaud them
finally congratulate and recognize their
talent
they are all so sure of their genius
there is so little self-doubt,
and most of them live in North Beach or New York City,
and their faces are like their poems:
alike,
and they know each other and
gather and hate and admire and choose and discard
and keep pumping more poems
more poems
more poems
the contest of the dullards:
tap tap tap, tap tap, tap tap tap, tap tap...


Charles Bukowski in Love Is A Dog From Hell, Ecco/HarperCollins, 1977

Cold War Kids - We Used to Vacation

/me likes.

I have shit stains in my underwear too

I hear them outside:
"does he always type this
late?"
"no, it's very unusual."
"he shouldn't type this
late."
"he hardly ever does."
"does he drink?"
"I think he does."
"he went to the mailbox in
his underwear yesterday."
"I saw him too."
"he doesn't have any friends."
"he's old."
"he shouldn't type this late."

they go inside and it begins
to rain as
3 gun shots sound half a block
away and
one of the skyscrapers in
downtown L.A. begins
burning
25 foot flames licking toward
doom.


Charles Bukowski, Love Is A Dog From Hell, Ecco/HarperCollins, 1977

The Dresden Dolls - Girl Anachronism

A qualidade de som é bastante má, mas, enfim... acredito que mesmo assim, escapa. E quem não cohece a banda, ao menos pode ouvir a música.

Polytechnic - Man Overboard

Tchu tchu?

Gogol Bordello - American Wedding

Nice. Ok?

Tindersticks - My Sister

Do you remember my sister? How many mistakes did she make with those never blinking eyes? I couldn't work it out. I swear she could read your mind, your life, the depths of your soul at one glance. Maybe she was stripping herself away, saying

"Here I am, this is me
I am yours and everything about me, everything you see..."

If only you look hard enough.

I never could.

Our life was a pillow-fight. We'd stand there on the quilt, our hands clenched ready. Her with her milky teeth, so late for her age, and a Stanley knife in her hand. She sliced the tyres on my bike and I couldn't forgive her.

She went blind at the age of five. We'd stand at the bedroom window and she'd get me to tell her what I saw. I'd describe the houses opposite, the little patch of grass next to the path, the gate with its rotten hinges forever wedged open that Dad was always going to fix. She'd stand there quiet for a moment. I thought she was trying to develop the images in her own head. Then she'd say:

I can see little twinkly stars,

like Christmas tree lights in faraway windows.

Rings of brightly coloured rocks

floating around orange and mustard planets.

I can see huge tiger striped fishes

chasing tiny blue and yellow dashes,

all tails and fins and bubbles.

I'd look at the grey house opposite, and close the curtains.

She burned down the house when she was ten. I was away camping with the scouts. The fireman said she'd been smoking in bed - the old story, I thought. The cat and our mum died in the flames, so Dad took us to stay with our Aunt in the country. He went back to London to find us a new house. We never saw him again.

On her thirteenth birthday she fell down the well in our Aunt's garden and broke her head. She'd been drinking heavily. On her recovery her sight returned, a fluke of nature everyone said. That's when she said she'd never blink again. I would tell her when she started at me, with her eyes wide and watery, that they reminded me of the well she fell into. She liked this, it made her laugh.

She moved in with a gym teacher when she was fifteen, all muscles he was. He lost his job when it all came out, and couldn't get another one. Not in that kind of small town. Everybody knew everyone else's business. My sister would hold her head high, though. She said she was in love. They were together for five years until one day he lost his temper. He hit her over the back of the neck with his bullworker. She lost the use of the right side of her body. He got three years and was out in fifteen months. We saw him a while later, he was coaching a non-league football team in a Cornwall seaside town. I don't think he recognised her. My sister had put on a lot of weight from being in a chair all the time. She'd get me to stick pins and stub out cigarettes in her right hand. She'd laugh like mad because it didn't hurt. Her left hand was pretty good though. We'd have arm wrestling matches, I'd have to use both arms and she'd still beat me.

We buried her when she was 32. Me and my Aunt, the vicar, and the man who dug the hole. She said she didn't want to be cremated and wanted a cheap coffin so the worms could get to her quickly. She said she liked the idea of it, though I thought it was because of what happened to the cat and our mum.

Charles Bukowski: Poetry and Motion

Hell, yeah!

N.A.: Existe um outro vídeo que consiste em Charles Bukowski a ter um ataque de qualquer coisa muito parecida com ira/fúria/raiva, pontapeando a sua companheira. Para todas as pessoas que me têm vindo dizer "devias ter posto antes esse! Aquilo é que é um poeta!", gostaria de dizer que nem eu chego a esse estado de misogenismo/sexismo ou seja o que for. Confesso que, sim, também me rio quando vejo, mas não era capaz de publicar uma coisa dessas num espaço meu. Para além do mais, é discutível esse suposto sexismo de Bukowski, as "fúrias" aconteciam com pessoas, independentemente do género, calhou ter sido uma mulher a ser filmada. De qualquer forma, o que eu queria era a sua visão sobre a poesia - que, já agora, partilho - e a literatura, porque o Charles Bukowski que leio é o Charles Bukowski enquanto autor, e não o Charles Bukowski enquanto pessoa. O facto de o admirar relativamente enquanto pessoa não vem ao caso. Ninguém me veria (estou certo disso, pelo menos) a ter uma reacção daquelas...