a cor das mãos é igual à cor do estômago

Que sou? Quem sou? Não peço respostas nem quero sequer fazer as perguntas. Tenho um corpo mais ou menos bom. Serve para o que serve. Nem sempre serve para pensar. Nem sempre serve, às vezes dói. Dói um bocadinho, pelo menos.
Não acredito nas revistas e não sei o que guardam para mim. Para além da humanidade, não sei mais no que me hei-de inserir... não me sinto "sagitário", não me sinto "religioso", não me sinto "acolhido", não me sinto capaz de "gostar". Não sou capaz de gostar, pelos vistos. Acredito que há um local escondido, onde homenzinhos ridículos que não lavam o cabelo e não lavam os dentes e não ouvem música e não lêem livros e não fazem realmente nada, para além de respirar, vivem, e às vezes penso que quando nasci houve algma espécie de cisão universal e trocaram-me com alguém deste espaço que existe aqui. Noutro sítio alguém que vive e convive e não se põe à parte de tudo deve concerteza existir e pensar que no momento em que nasceu houve uma cisão universal para que nos trocassem, não faço ideia das vezes em que já terá pensado "morte" ou qualquer coisa do género... seremos diferentes mas até que ponto não iguais no nosso desconsolo existencial? Noutro sítio alguém não se sente sagitário ou seja lá o que for que as revistas nesse outro sítio dizem que deve ser, noutro sítio alguém não gosta que não hajam políticas sociais, alguém não gosta que tudo seja um marasmo e que ninguém escreva nem leia nem
pense.
Não há nada, para mim. E o que há parece que me foge sem que possa fazer alguma coisa de realmente relevante. Como
sempre
aliás.