Michelle

Porventura não sei quem é o que me olha de um lado estranho. Somos quatro numa sala de café qualquer, eu e outros três, um desses três fuma e não sou eu, dois bebem e dentro desses dois que bebem um bebe moscatel do douro e esse também não sou eu, três lêem um livro e entre esse três também eu leio. Dois olham para mim e pensam não sei em quê e eu penso em mortes, nas formas como os decapitaria, nas formas como os amarraria e cravaria lâminas primeiro devagar, depois com força, cada vez e sempre com mais força, limpando tudo cuidadosamente com um pano, as lâminas enferrujadas só no fim, um ou outro vidro aqui e ali, álcool q.b. sobre as feridas, sal a gosto por debaixo da pele;
porventura não sei os nomes de ninguém, destes três e até destes quatro, e penso em mortes, nas suas, na minha, um homem de preto a atirar um piano de um quinto andar sobre um corpo e esse corpo ligaduras num hospital
soro
monitor de tensão
sons aquáticos nas artérias
moscatel nas artérias,
michelle entra no quarto trazendo flores e paz e nesse momento ácido pítrico na cara de michelle, para que se desfigure e morra sufocada no seu próprio vómito e no gás do ácido entretanto já pelo chão.

sorvo um café devagarinho. e ninguém sequer sonha que sou isto tudo cá dentro.