Lusofonia

rapariga: s. f., fem. de rapaz; mulher nova; moça; menina; (Brasil), meretriz.

Escrevo um poema sobre a rapariga que está sentada
no café, em frente da chávena do café, enquanto
alisa os cabelos com a mão. Mas não posso escrever este
poema sobre essa rapariga porque, no brasil, a palavra
rapariga não quer dizer o que ela diz em portugal. Então,
terei de escrever a mulher nova do café, a jovem do café,
a menina do café, para que a reputação da pobre rapariga
que alisa os cabelos com a mão, num café de lisboa, não
fique estragada para sempre quando este poema atravessar o
atlântico para desembarcar no rio de Janeiro. E isto tudo
sem pensar em áfrica, porque aí lá terei
de escrever sobre a moça do café, para
evitar o tom demasiado continental da rapariga, que é
uma palavra que já me está a pôr com dores
de cabeça até porque, no fundo, a única coisa que eu queria
era escrever um poema sobre a rapariga do
café. A solução, então, é mudar de café, e limitar-me a
escrever um poema sobre aquele café onde nenhuma rapariga se
pode sentar à mesa porque só servem cafés ao balcão.


Nuno Júdice, A matéria do poema, Lisboa, Publicações Dom Quixote, 2008.

Erica Connor has just visited you on hi5!

Passo, em certas alturas, ao longo do ano (civil, religioso, profano, económico, escolar, laboral e, sobretudo, neste caso, "cibernético") por diversas fases - tal como qualquer pessoa, de resto, obviamente - mas custam-me bastante as épocas em que os meus... amigos de hi5 se divertem a adicionar pessoas. Candy, Carla, Musiguia, Mufie Wufie, Dennis, João (toda a multiplicidade deles), Bruno Aleixo, André, Edgar, e mais uns quantos, em várias alturas divertem-se a adicionar novos amigos, uma extrema panóplia deles (e delas, como é óbvio), presumo que a maior parte desconhecidos/as de tronco nu e tonificado/bronzeado, ou bastante decotadas, exibindo com pejo e fulgor os seus seios em supostas copas D (ou E). Isto é para quê? É para eu me sentir inferior? Caramba, juro, há dias em que o conseguem! "Ai, o Pedro, coitadinho, nem um único amigo novo de hi5, nem uma mísera adição! Também, pudera, nunca adiciona novas fotos, nunca muda de skin/layout/seja-o-que-for-que-lhe-chamem!" Eu não tenho amigos, é verídico. Os poucos que tenho já estão adicionados. E não adiciono meninas peruanas com enormes seios porque, sinceramente, não primo pela "rebarbadice" desse calibre.

Quanto às fotos, não sou de todo narcisista, para andar a tirar fotos a mim mesmo a tempo inteiro, e os amigos que saem comigo nunca levam máquina fotográfica com que registar o quão decrépitas são essas mesmas saídas e, dessa forma, registar-me a mim próprio para a posteridade - ainda que posteridade sobretudo e, até ver, apenas digital. Pensarei nisso, já que mo mencionaram, mas não será de forma alguma uma prioridade. É aguentarem-se. Ok?

Bem, será, até, possível que adicione em breve pelo menos mais uma pessoa!

Not Giving a Fuck!

That's all there is to it, indeed.

CLASH!!! (Though actually not The Clash)

Queens of The Stone Age - Like a Drug

Dead Combo - Like a Drug

an unkind poem

they go on writing
pumping out poems -
young boys and college professors
wives who drink wine all afternoon
while their husbands work,
they go on writing
the same names in the same magazines
everybody writing a little worse each year,
getting out a poetry collection
and pumping out more poems
it's like a contest
it is a contest
but the prize is invisible.

they won't write short stories or articles
or novels
they just go on
pumping out poems
each sounding more and more like the others
and less and less like themselves,
and some of the young boys weary and quit
but the professors never quit
and the wives who drink wine in the afternoons
never ever quit
and new young boys arrive with new magazines
and there is some correspondence with lady or men poets
and some fucking
and everything is exaggerated and dull.

when the poems come back
they retype them
and send them off to the next magazine on the list,
and they give readings
all the readings they can
for free most of the time
hoping that somebody will finally know
finally applaud them
finally congratulate and recognize their
talent
they are all so sure of their genius
there is so little self-doubt,
and most of them live in North Beach or New York City,
and their faces are like their poems:
alike,
and they know each other and
gather and hate and admire and choose and discard
and keep pumping more poems
more poems
more poems
the contest of the dullards:
tap tap tap, tap tap, tap tap tap, tap tap...


Charles Bukowski in Love Is A Dog From Hell, Ecco/HarperCollins, 1977

Cold War Kids - We Used to Vacation

/me likes.

I have shit stains in my underwear too

I hear them outside:
"does he always type this
late?"
"no, it's very unusual."
"he shouldn't type this
late."
"he hardly ever does."
"does he drink?"
"I think he does."
"he went to the mailbox in
his underwear yesterday."
"I saw him too."
"he doesn't have any friends."
"he's old."
"he shouldn't type this late."

they go inside and it begins
to rain as
3 gun shots sound half a block
away and
one of the skyscrapers in
downtown L.A. begins
burning
25 foot flames licking toward
doom.


Charles Bukowski, Love Is A Dog From Hell, Ecco/HarperCollins, 1977

The Dresden Dolls - Girl Anachronism

A qualidade de som é bastante má, mas, enfim... acredito que mesmo assim, escapa. E quem não cohece a banda, ao menos pode ouvir a música.

Polytechnic - Man Overboard

Tchu tchu?

Gogol Bordello - American Wedding

Nice. Ok?

Tindersticks - My Sister

Do you remember my sister? How many mistakes did she make with those never blinking eyes? I couldn't work it out. I swear she could read your mind, your life, the depths of your soul at one glance. Maybe she was stripping herself away, saying

"Here I am, this is me
I am yours and everything about me, everything you see..."

If only you look hard enough.

I never could.

Our life was a pillow-fight. We'd stand there on the quilt, our hands clenched ready. Her with her milky teeth, so late for her age, and a Stanley knife in her hand. She sliced the tyres on my bike and I couldn't forgive her.

She went blind at the age of five. We'd stand at the bedroom window and she'd get me to tell her what I saw. I'd describe the houses opposite, the little patch of grass next to the path, the gate with its rotten hinges forever wedged open that Dad was always going to fix. She'd stand there quiet for a moment. I thought she was trying to develop the images in her own head. Then she'd say:

I can see little twinkly stars,

like Christmas tree lights in faraway windows.

Rings of brightly coloured rocks

floating around orange and mustard planets.

I can see huge tiger striped fishes

chasing tiny blue and yellow dashes,

all tails and fins and bubbles.

I'd look at the grey house opposite, and close the curtains.

She burned down the house when she was ten. I was away camping with the scouts. The fireman said she'd been smoking in bed - the old story, I thought. The cat and our mum died in the flames, so Dad took us to stay with our Aunt in the country. He went back to London to find us a new house. We never saw him again.

On her thirteenth birthday she fell down the well in our Aunt's garden and broke her head. She'd been drinking heavily. On her recovery her sight returned, a fluke of nature everyone said. That's when she said she'd never blink again. I would tell her when she started at me, with her eyes wide and watery, that they reminded me of the well she fell into. She liked this, it made her laugh.

She moved in with a gym teacher when she was fifteen, all muscles he was. He lost his job when it all came out, and couldn't get another one. Not in that kind of small town. Everybody knew everyone else's business. My sister would hold her head high, though. She said she was in love. They were together for five years until one day he lost his temper. He hit her over the back of the neck with his bullworker. She lost the use of the right side of her body. He got three years and was out in fifteen months. We saw him a while later, he was coaching a non-league football team in a Cornwall seaside town. I don't think he recognised her. My sister had put on a lot of weight from being in a chair all the time. She'd get me to stick pins and stub out cigarettes in her right hand. She'd laugh like mad because it didn't hurt. Her left hand was pretty good though. We'd have arm wrestling matches, I'd have to use both arms and she'd still beat me.

We buried her when she was 32. Me and my Aunt, the vicar, and the man who dug the hole. She said she didn't want to be cremated and wanted a cheap coffin so the worms could get to her quickly. She said she liked the idea of it, though I thought it was because of what happened to the cat and our mum.

Charles Bukowski: Poetry and Motion

Hell, yeah!

N.A.: Existe um outro vídeo que consiste em Charles Bukowski a ter um ataque de qualquer coisa muito parecida com ira/fúria/raiva, pontapeando a sua companheira. Para todas as pessoas que me têm vindo dizer "devias ter posto antes esse! Aquilo é que é um poeta!", gostaria de dizer que nem eu chego a esse estado de misogenismo/sexismo ou seja o que for. Confesso que, sim, também me rio quando vejo, mas não era capaz de publicar uma coisa dessas num espaço meu. Para além do mais, é discutível esse suposto sexismo de Bukowski, as "fúrias" aconteciam com pessoas, independentemente do género, calhou ter sido uma mulher a ser filmada. De qualquer forma, o que eu queria era a sua visão sobre a poesia - que, já agora, partilho - e a literatura, porque o Charles Bukowski que leio é o Charles Bukowski enquanto autor, e não o Charles Bukowski enquanto pessoa. O facto de o admirar relativamente enquanto pessoa não vem ao caso. Ninguém me veria (estou certo disso, pelo menos) a ter uma reacção daquelas...

Filosofia de Vida

[...]

2. Buzinou um automóvel. Uma aragem fresca, vinda do mar, percorria o meu rosto. Eu sentia-me tão vivo. Poeta do instante, aparentemente, mas será a poesia uma vocação ou uma carreira política? Aprendiz de feiticeiro sem me dar conta disso? Eterno adolescente, iludido ou hesitante sobre o sentido das palavras. O sentido? Eu pensava que só pelo sentido vivemos e morremos, era a minha obsessão. Devia ser a minha maneira de pretender que tinha uma filosofia de vida.
Tão suave a tarde de Verão. No país deserto de presenças, onde nenhuma revelação parecia possível, os figurantes do filme repetitivo do quotidiano iam desempenhando o seu papel distraidamente. Como se não soubessem que faziam parte da ficção, como se não tivesse importância o facto de tudo acabar em breve. E nós de fora a olhar, espectadores do nosso próprio destino.
Impossível fazer parte da história, entrar no enredo das vidas alheias. Tu, menina sentada no café, em vez de comeres chocolates, escrevias cartas, ouvias música, bebias água mineral. Uma filosofia de vida? Os óculos escuros tornavam-te tão inacessível como aos olhos que escondias.
Que tédio. Que confusão. Que tempo inútil.

João Camilo, in O Som Atinge o Cimo das Montanhas, Entroncamento, Ovni, 2006.

as the sparrow

To give life you must take life,
and as our grief falls flat and hollow
upon the billion-blooded sea
I pass upon serious inward-breaking shoals rimmed
with white-legged, white-bellied rotting creatures
lengthily dead and rioting against surrounding scenes.
Dear child, I only did to you what the sparrow
did to you; I am old when it is fashionable to be
young; I cry when it is fashionable to laugh.
I hated you when it would have taken less courage
to love.

Charles Bukowski, in The Days Run Away Like Wild Horses Over The Hills, Ecco/HarperCollins, 1969

Stina Nordenstam - Get On With Your Life

Um OBRIGADO enorme à Marta (sim, Marta-Nunes-Navarro-Professora-de-Física-do-Som).

freedom

he drank wine all night the night of the
28th. and he kept thinking of her:
the way she walked and talked and loved
the way she told him things that seemed true
but were not, and he knew the color of each
of her dresses
and her shoes - he knew the stock and curve of
each heel
as well as the leg shaped by it.

and she was out again when he came home, and
she'd come back with the special stink again,
and she did
she came in at 3 a.m. in the morning
filthy like a dung-eating swine
and
he took out the butcher knife
and she screamed
backing into the roominghouse wall
still pretty somehow
in spite of love's reek
and he finished the glass of wine.

that yellow dress
his favorite
and she screamed again.

and he took up the knife
and unhooked his belt
and tore away the cloth before her
and cut off his balls.
and carried them in his hands
like apricots
and flushed them down the
toilet bowl
and she kept screaming
as the room became red

GOD O GOD!
WHAT HAVE YOU DONE?

and he sat there holding 3 towels
between his legs
not caring now whether she left or
stayed
wore yellow or green or
anything at all.

and one hand holding and one hand
lifting he poured
another wine.

Charles Bukowski, in The Days Run Away Like Wild Horses Over the Hills, ECCO/HarperCollins, 1969

Para a Luísa, por demasiadas coisas em tão pouco tempo. Obrigado!

The Dresden Dolls - The Perfect Fit

can't you do it for me, i'll pay you well
fuck i'll pay you anything if you could end this

can't you just fix it for me, it's gone berserk...
fuck i'll give you anything if
you can make the damn thing work

can't you just fix it for me, ill pay you well,
fuck ill pay you anything
if you can end this
hello, i love you will you tell me your name?
hello, i'm good for nothing - will you love me just the same?

(Obrigado por uma data de coisas, mas, sobretudo, por Ti. És linda e eu sinto-me bem contigo.)

she came out of the bathroom with her flaming red hair and said -

the cops want me to come down and identify
some guy who tried to rape me.
I've lost the key to my car again; I've got
the key to open the door but not the one
to start it.
those people are trying to take my child
away from me but I won't let them.
Rochelle almost o.d.'d, then she went at
Harry with something, and he punched her.
she's had those cracked ribs you know,
and one of them punctured her lung. she's
down at the county under a machine.

where's my comb?
your comb has all that guck in it.

I told her,
I haven't seen your
comb.


Charles Bukowski, Love Is A Dog From Hell, Ecco/HarperCollins, 1977

mais apontamentos (desta vez não apenas nocturnos)

i.

a - E esse cabelo? E esses óculos da Dolce & Gabbana? E esses ténis de mitra, da Nike? Vens ter comigo e depois não dizes nada, é para vires ter com a Luísa, não é?
p - Olha lá... ténis da Nike são de mitra porquê? E essa roupinha da Stradivarius, não é de beta, nem nada? Oh sua pseudo-gogó!
a - Gótico é fixe.
(...)
a - Tens as mãos bué gordas!
p - Não é gordas, é inchadas, é do calor.
a - Mas está calor? Está um dia bué frio.
p - Mas tem estado calor.
a - As minhas ficam é roxas, da má circulação.
p - Roxo é uma cor extremamente gogó, não é?


ii.

v - Agora, também, fazem iogurtes para tudo, ele é iogurtes para ganhar peso, perder peso, para o bom colesterol e para o mau colesterol, iogurtes para a prisão de ventre e iogurtes para não cagares...
l - A sério?
v - E iogurtes com extracto de aloé vera e iogurtes para viveres mais tempo sem apetite, e de forma mais... "saudável".
p - E iogurtes para a caspa.
l - Existem iogurtes para a caspa?!
v - Existe tudo, hoje em dia...


iii.

l - Eu não me quero ir embora, quero ficar aqui contigo... é bom.
p - Eu também não quero ir, mas tem de ser, ainda tenho que ir fazer uma viagem de quarenta e cinco minutos a pé até casa... tu é só até ali abaixo e, de qualquer forma, eu vou contigo. Se quiseres que te leve. Que já é tarde.
l - Quero, sim! Mas, e tu, ficas bem? Não é perigosa, a viagem? Ainda é um bocado. E vais chegar só lá pelas três...
p - Não faz mal, andar sempre ajuda a perder o peso. E Caldas não é propriamente uma urbe perigosa, pelo menos para os lados por onde tenho de passar...
l - Ok, tu é que sabes, mas por favor jura que chegas bem a casa, e quando chegares manda-me mensagem! E espero que ninguém te assalte, ou pior...
p - Pior...?
l - Sei lá, isto, há-de tudo... podem-te violar, ou assim...
p - Se me violarem, olha, pode até ser bom, sei lá. Não dizem esses "sexólogos" das revistas cor de rosa, formados por correspondência através da prestigiada Universidade Metódico-Baptista de Salt Lake City que o ponto G dos homens é na próstata? E, para além do mais, sempre ganhava uma história interessante para contar aos meus filhos, caso algum dia venha a ter.
l - Olha, esperemos sinceramente que sim.
p - Hein?
l - Os filhos...

(Outro) Tributo a Sergio Leone

Desta vez, o vídeo foi extraído do filme O Bom, O Mau e O Vilão (The Good, The Bad and The Ugly). A música, mais uma vez, é dos Dead Combo, excepto o tema dos créditos, dos Boards of Canada.