"His name was Jason... and today is his birthday."

Sim. Eu gosto de um bom filmezinho de terror tradicional, de vez em quando. E, desta vez, o último capítulo da minha "saga" de filmes slasher de terror preferida: Sexta-feira 13. É verdade que é um remake do original, e tal, e parece que Hollywood anda a apostar demasiado em remakes de filmes de terror de série B (muitos deles, meus eternos favoritos, como The Texas Chainsaw Massacre, Halloween, entretanto vão fazer também do A Nightmare On Elm Street e do John Carpenter's The Thing), mas um remake, por inferior, que seja, em relação ao original, se tem o Jason Voorhees, ou, melhor, se tem o Jason E a Pamela Voorhees, eu quero ir ver.
E, com isto, continuo sem vontadinha nenhuma de ir ver os caríssimos nomeados Milk e Slumdog Millionaire. Que, apesar de tudo, ainda eram os únicos dois nomeados que me puxavam (arrisquei ver o Benjamin Button e o resultado foi o que se viu... cf. post anterior).

N.B.: Para sermos totalmente honestos, este Friday the 13th não é um remake per se, é uma outra coisa, que está também muito em voga por Hollywood hoje em dia, que são os reboots, isto é, reinícios de séries cujas premissas antigas são vistas como "gastas", para o que é hoje padrão e, em última análise, pedido pelos consumidores, ou, então, um "re-imaginar" do filme por um realizador que, querendo pegar na série, quer, no entanto, começar de novo à sua maneira e ao seu estilo, usando pouco mais que as personagens oficiais e alguma inspiração a nível de enredo (o primeiro filme que me recordo de ter feito isto foi o Batman Begins, que veio revitalizar a história do Batman no cinema, depois dos dois horríveis filmes realizados pelo Joel Schumacher, Batman Forever e Batman & Robin). Ainda assim, quero ver o filme. Vi o Freddy vs. Jason (outra coisa que parece estar em altas, cruzar personagens de filmes diferentes num filme só, vide Alien vs. Predator), com o Freddy Krueger do Pesadelo em Elm Street e o Jason Voorhees do Sexta-feira 13, e gostei, mesmo tendo tido a perfeita noção de que o filme, não sendo mauzinho, também não é sequer bom, portanto, corro, sem dúvida, o risco, com este remake/reboot/seja-lá-o-que-for.

Afinal, também quero ir ver:

para além do Coraline, o Watchmen, porque, francamente, é baseado naquela que será quase de certeza a melhor banda desenhada de sempre, e porque me parece uma adaptação fidelíssima à "novela gráfica". Para os mais desatentos: Watchmen não é só uma "história de heróis. É mais do que isso. Portanto, aconselho a que comprem a BD ou, pelo menos, que vão ver o filme, para que entendam. Quando muito, Watchmen será uma história de anti-heróis... mas é que mesmo essa definição seria redutora. Ou talvez não, se se ligar a esse tipo de filmes. Verdade seja dita, este terá o seu "quê" de filme de heróis. A ser como a BD, pelo menos. Mas era tão bom que se visse para além disso... porque a BD (e arrisco-me a dizer que também o filme) vai para além disso. Mesmo que o filme não esteja nomeado para nenhum Oscar. Que não seja um Milk nem um Slumdog Millionaire que, esses, sim, me cansam, de tão exageradamente publicitados para o valor real que têm.

P.S.: E o Estranho Caso de Benjamin Button decepcionou-me a vários níveis. Por esperar mais do realizador e por esperar mais da adaptação de um dos contos mais geniais que já li. Adaptação, aliás, que não vai buscar nada mais, ao conto, que os nomes das personagens, o que é lamentável, porque transformaram uma reflexão sobre o tempo e a idade num romance pejado de moralismos fáceis à lá Forrest Gump e de humorzinho de ocasião, aliados a uma forma de contar a história que só me fez lembrar o Big Fish, do Tim Burton, o filme todo. O que seria bom, se fosse um filme do Tim Burton. Sem os moralismozinhos. Basicamente, David Fincher vendeu-se para dar uma imagem mais amiga da família, e o argumentista transformou um conto de F. Scott Fitzgerald num romancezito do Nicholas Sparks.

excertos, citações, falta de vida própria:

Tom Waits* - Crossroads

"- isso, Norah Jones, ou lá o que é, nem sequer é jazz.
- é as coisas comerciais, pá!
- coisas comerciais como o quê?
- comerciais... tipo o Pingo Doce e o Feira Nova e... e isso. E o capitalismo."
"- eu hoje já não bebo mais nada, que estou com carro.
- estás com carro mas não vais a conduzir.
- ya, mas o carro é meu, não é?"
"- ih, c'a frio! C'a friiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiio, pá!"
"- aquilo ali fora era o Ferro, não era?
- não sei... mas o gajo viu-nos? Se calhar, para a próxima, temos de arranjar um lugar longe da janela.
- não sei se o gajo nos viu. Mas era ele? Ia no carro do Zé das Águas?"

* Tom Waits é sempre grande amigo e compincha de noites de grande beberagem. Particularmente se o álbum em questão também inclui letras e participação verbal de William S. Burroughs. Que é o caso: álbum - The Black Rider.

Às vezes... apetece tanto.

Fantômas - Vendetta

Sparklehorse - King of Nails

Aparentemente, diz-se por aí que sou parecido com o Mark Linkous... mas eu acho que é só por causa dos óculos e da barba... vide:




Nada a ver. As far as I'm concerned.

:::the old movies

were best, the French F. Legion
every man with a bitch and the Arabs charging down
on white parade ponies, and the Sarge't holding the
fort by propping up dead men until re'forcements arriv'l.
And the ones with the boys flying around in the Spads
full of wire and one plat. blonde who seemed to symbolize
everything. Maybe it was just because I was a kid
or maybe it isn't the same any more. All the angles,
the cautious patriots, the air-raid wardens, cigarettes
for sex, and even the enemy seeming to play a game.
Or the time they found the Jap nurse in the shell-hole
who had been hit in the breast and wanted some sulfa
and one of the boys said, "Hey, you think we can fuck
her before she dies?"

Charles Bukowski, in The Days Run Away Like Wild Horses Over The Hills, Ecco/HarperCollins, 1969

Electrelane - Blue Straggler

Acreditem em mim: este é o melhor videoclip de sempre. Garanto.

Até agora...

... de tudo o que tenho visto, em termos de apresentações de futuros filmes, este é o único que me interessa REALMENTE ir ver. Desculpem-me os filmes secantes e independentes europeus. Site do filme aqui. Parece-me que é desta que teremos uma "sequela" espiritual do The Nightmare Before Christmas, depois da tentativa algo falhada do Tim Burton, com o The Corpse Bride...

meio para a Sandra, que só vai lendo Bukowski aqui, aparentemente:

beds, toilets, you and
me -

think of the beds
used again and again
to fuck in
to die in.

in this land
some of us fuck more than
we die
but most of us die
better than we
fuck,
and we die
piece by piece too -
in parks
eating ice cream, or
in igloos
of dementia,
or on straw mats
or upon disembarked
loves
or
or.

:beds beds beds
:toilets toilets toilets

the human sewage system
is the world's greatest
invention.

and you invented me
and I invented you
and that's why we don't
get along
on this bed
any longer.
you were the world's
greatest invention
until you
flushed me
away.

now it's your turn
to wait for the touch
of the handle.
somebody will do it
to you,
bitch,
and if they don't
you will -
mixed with your own
green or yellow or white
or blue
or lavender
goodbye.

Charles Bukowski, in Love Is A Dog From Hell, Ecco/HarperCollins, 1977

Pós-Sügisball

Acontece, e aqueles que seguem relativamente este blog sabem-no, que nutro um fascínio pelo filme de Veiko/Vejko Öunpuu, Sügisball/Baile de Outono, e que o quis ir ver quando esteve no Centro Cultural e de Congressos das Caldas da Raínha. Acabei por não o ver, porque, segundo informações cedidas na bilheteira, nessa mesma noite, a Atalanta filmes, distribuidora em Portugal do filme tinha, e cito, "perdido a cópia do filme, não havendo outra para substituir". Fiquei desapontado e perdi qualquer esperança de sequer chegar a ver o dito, indo-me distraindo com as outras coisas que por aqui iam passando, nomeadamente filmes do Jim Jarmusch e outros que tais. Que iam chegando, diga-se, tendo delirado com o fabuloso The Tracey Fragments, como já referi anteriormente neste mesmo blog. Mas, reconheço-o, foi ficando sempre aquela coisa de "e agora, o Sügisball? Nunca vou ver? Vou ter de perder meses à procura do filme na net, e sacar uma versão de qualidade duvidosa, para depois perder outros mesmos meses à procura das legendas? E se nem houver para sacar da net, como o Luna Papa? Ah, bolas!", situação que é assaz desagradável. Ora, no mês de Janeiro a coisa afigurava-se má, com uma panóplia de filmes que, francamente, não sendo maus, também não são das coisas que mais me apelam a que vá dispender €2.50 num bilhete (bastante barato, sim, mas, mesmo assim...), até porque os únicos que me puxavam a atenção eram apenas o Entre os Dedos, filme português que deu há uma semana atrás, e Quatro Noites com Anna, que era suposto ter dado esta semana. Fortuitamente, noto, umas três noites antes do anunciado Quatro Noites com Anna, mudarem o poster do filme, trocando-o por um do Baile de Outono, presumindo eu que a trágica notícia da perda da película tinha sido um dramatismo e um exagero por parte da senhora da bilheteira. Contudo, no site oficial do CCC e nos panfletos, continuava a anunciar-se o polaco Quatro Noites com Anna. Nunca seria um risco, para mim, uma vez que pretendia ver os dois, embora preferisse o Sügisball, portanto, lá comprei o bilhete, que dizia, também ele, Quatro Noites com Anna (para além das informações de horário, de fila e número do lugar). Sentei-me, vi as apresentações bastante desinteressantes dos filmes que se seguem (filmes que não me farão gastar qualquer cêntimo, de resto) e, felizmente, o filme que começou a passar era de facto o Sügisball, coisa que reconheci mal dei por uma das personagens principais (a de maior destaque no cartaz do filme) tragando um cigarro com um ruído algo irritante.
Houve criaturas que abandonaram, a contar que fosse o filme de Jerzy Skolimowski, com vociferações que indicavam raiva e frustração, ameaçando pedidos de reembolso e, mais do que isso, de explicação e gratificação por nítidos danos morais. Mas deviam ter ficado. Porque perderam um dos melhores filmes que já vi. Francamente.

P.S.: Um jovem de aspecto demasiado efeminado veio conversar comigo após o visionamento da película, alegando que eu estava deprimido, pois pedia um copo de Cardhu em balão largo e aquecido. Convém explicitar que aprecio whisky. Não foi por estar deprimido após o filme que pedia um copo, muito pelo contrário. Ah, já agora clarifico também que a cena em que o porteiro inconformado com a sua condição desfaz a face do actor/realizador de comédias românticas não me incomodou de forma alguma. Até porque sou um homem com um mau fígado. E uma alma gentil. Que está sozinho à noite. De cuecas. E decoro frases. Dos cartazes.

"O s'tôr é meu!" *

Raining Pleasure - Game Over

Maravilhosas, as coisas que têm de se ouvir nas aulas!!!
(A música não vem a propósito... apeteceu-me, só isso.)

* Stephanie Marques

Filme para hoje (daqui a bocadinho) no CCC:

Hoje é um filme português, ou, nas orgulhosas adjectivações modernas, "tuga", expressão que abomino. E vou ver, confesso, com grande vontade, porque gosto mesmo muito do Filipe Duarte, sobretudo, e sei que a sua carreira vai além do Equador, na TVI. Felizmente, devo acrescentar.

E vou-me despachar, que já falta menos de uma hora.

I'm in a jazzy mood today!

Duke Ellington - I'm Beginning to See The Light

A ser forjada mentalmente

Tenho estado parado demasiado tempo, e não me refiro a empregos, essas coisas só servem para subsistir fisicamente, aparentemente, e não contam, portanto, decidi mexer-me dentro de uma coisa que me interesse, que faça sentido, e tentarei, dê por onde der, criar uma espécie de revista literária, em princípio qualquer coisa trimestral associada à zona onde moro (Litoral Oeste - Caldas da Rainha, Óbidos, Peniche e, enfim, em parte, Alcobaça), mas que, obviamente, poderá evoluir para qualquer coisa mais, sendo, de resto, essa, a intenção.

A verdade é que me tenho envolvido sempre em coisas que não frutificaram por variados motivos, desde os tempos do APRE (Ajuntamento de Pré-Homens Relativamente Escrotos) e do Ossa et Cinera, ambos projectos que não deram em (quase) nada, passando pel'A Caixa e pela Linha Férrea, comunidades que, em certos aspectos, continuam "vivas", não fora o facto de já nenhum de nós, seus participantes, irmos dando azo a essa designação, uma vez que existimos, mas não participamos, e acabando em coisas de minha própria lavra, como o conFusão, blog no qual acaba por acontecer o mesmo que em todos os outros. Está tudo morto e desinteressado, é certo que comecei a ver as pessoas desinteressar-se e não fiz nada, porque não me sinto no "direito" de fazer nada, mas agora entristece-me ver o estado das coisas, é só isso que constato, sem ilacções nem acusações nem nada.

Basicamente, quero perguntar aos visitantes deste blog (partindo do princípio que ainda os há) se estão interessados em contribuir com textos de variada índole e estilo, tornando-se colaboradores deste projecto. O que acontece é que preciso de pessoas disponíveis e interessadas a 100%, pois não quero que aconteça o mesmo que em todos os outros... isto é, pessoas dispostas a trabalhar e a produzir regularmente, a manter contacto, a querer saber e discutir e pensar em conjunto tudo isto, porque a minha ideia não é, de todo, que isto seja uma coisa minha, mas sim uma coisa nossa, acarinhada e acalentada por todos quantos nela quiserem tomar parte.

Podem-me contactar pelo meu e-mail, groze@sapo.pt (não é mail do messenger, é só mesmo para receber correio electrónico), os que me tiverem nas suas listas de contactos do messenger, digam-me qualquer coisa lá, ou, então, deixem um comentário a este texto com alguma forma de contacto para podermos discutir este assunto com mais tempo e clareza.

Desde já, um enorme abraço a todos.

Tempus Fugit

O tempo rodeia-me com as suas florestas,
os seus atalhos, os seus rios de instantes
brancos como as pupilas dos deuses.
Mas empurro-o: como se me obedecesse.
O tempo trata-nos como se fôssemos
animais de carga, casas desabitadas,
rochedos expostos num litoral de inverno.
São visíveis as suas marcas,
e ele obstina-se nesse trabalho como se fosse
uma arte, um exercício de gosto.
Cinzelador de imperfeição, raptor
do presente: quem poderá fugir
às suas mãos? Então, lembro-me de ti.
O verão batia nos toldos, fazia brilhar
as pedras, arrancava a luz aos tampos
das mesas. Ambos, fazíamos com que o tempo
não existisse; e o vento ajudava-nos,
não deixava que se aproximasse,
fazia com que entre nós e ele
batessem as folhas dos arbustos, como
grandes espantalhos verdes. De que serviu,
tudo isso? A tarde avançou por dentro de nós;
não sei onde estás; ouço, de quando em quando,
alguém dizer o teu nome: e não sei
se, hoje, reconheceria o teu rosto,
se me cruzasse contigo nalgum lado. É
o tempo. Como sair da floresta?, pergunto.
Como se houvesse resposta para todas as perguntas.

Nuno Júdice, in A Fonte da Vida, Lisboa, Quetzal, 1997

Próxima sessão de cinema no CCC:

Belleville Rendez-Vous/Les Triplettes de Belleville, um filme de animação para crianças e menos-crianças (mais, até, para menos crianças, a menos que se queira que as benditas criaturinhas fiquem com medo de fazer anos e ter uma festa de aniversário, ou que passem a temer ursos de peluche e balões), depois do documentário desta passada Segunda, O Pesadelo de Darwin, que, pelos vistos, suscitou muita saída a meio. Ah, é verdade... ver documentários está in.

O Corpo Espacejado

Perdia-se-lhe o corpo no deserto, que dentro dele aos poucos conquistava um espaço cada vez maior, novos contornos, novas posições, e lhe envolvia os órgãos que, isolados nas areias, adquiriam uma reverberação particular. Ia-se de dia para dia espacejando. As várias partes de que só por abstracção se chegava à noção de um todo começavam a afastar-se umas das outras, de forma que entre elas não tardou que espumejassem as marés e a própria via-láctea principiasse a abrir caminho. A sua carne exercia aliás uma enigmática atracção sobre as estrelas, que em breve conseguiu assimilar, exibindo-as, aos olhos de quem o não soubesse, como luminosas cicatrizes cujo brilho, transmutado em sangue, lentamente se esvaía. Ele mais não era, nessas ocasiões, do que um morrão, nas cinzas do qual, quase imperceptível, se podia no entanto detectar ainda a palpitação das vísceras, que a mais pequena alteração na direcção do vento era capaz de pôr de novo a funcionar. Resolveu então plastificar-se. Principiou pelas extremidades, pelos dedos das mãos e pelos pés, mas passado pouco tempo eram já os pulmões, os intestinos e o coração o que minuciosamente ele embrulhava em celofane, contra o qual as ondas produziam um ruído
aterrador.

Luís Miguel Nava, in O Céu Sob As Entranhas, Porto, Limiar, 1989

Music for Modern Dance

Menomena - Water

São 18 minutos que vos peço para aguentar, vá lá...

I

(...)

Mas:
depois que tudo
depois que tudo recebeu o nome de Luz ou de Noite
quer dizer: depois de teres partido
depois dessa revelação - cicatriz que reabriu
- não vejo nada
A cegueira invadiu-me quero a distorção
quero bater com a cabeça contra o céu
quero estar bêbado como nunca antes estive
quero que as lágrimas se confundam com a chuva
que à minha volta desastres tenham lugar
aviões caiam automóveis batam uns nos outros
em grande velocidade
que se solte o mal por todo o lado
e que à noite todos possam temer
o seu vizinho e o seu próximo.
Quero que o homem olhe suspeitoso para a mulher
e que a ambos os filhos vejam receosos
quero que o passeante de jardim se petrifique de medo
que diante de cada árvore suspeite
um vulto de agressão
que os ladrões e os assassinos saiam
dos lugares em que se escondem
quero que invadam as ruas como pragas
que cada um tema diante do outro
a sua própria sombra
e que na orla da noite todos cheguem a duvidar
até de si mesmos.
Que o meu corpo se faça espasmo
compulsivo grito
quero que isto se saiba:
olha: os pulsos abertos
o sangue que escorre
a boca
os dentes cerrados e que espumam
os olhos que se apertam e só procuram a obscuridade.
Disse:
depois que tudo recebeu o nome de Luz ou de Noite,
- porque assim?

Bernardo Pinto de Almeida, in Depois que Tudo recebeu o nome de Luz ou de Noite, Porto, ASA Editores II, 2002

Nota

Não sei se lamente, se, de certo modo, me congratule com isso, mas quase todos os livros que tenho são editados pela Assírio & Alvim, como é notório através dos poemas e textos vários que tenho vindo a colocar neste blog. Acho que, enfim, em última anáslise, devo à Assírio & Alvim um profundo agradecimento pel'O Livro do Desassossego, pela Obra Breve, da Fiama Hasse Pais Brandão, pelo Mário Cesariny, pelo Tolentino Mendonça, pelo Beckett, sei lá... devo-lhes muitas das melhores coisas que tenho lido.

E lamento apenas os visitantes deste blog que me vêm com frases do género "mas, oh, Pedro, tu tens alguma obsessão com a Assírio & Alvim?" Enquanto eles editarem os autores de qualidade, que editam, sim, tenho.

o artesão

O ar tesão (nato) é o ar do artesão quando em artesanato assim como o sol dado é o ar do soldado quando em ar tesão.

Lit. - «não havia braço são que pudesse romper o tesão da água», Dic. de Marinha, 505. «Correm as águas como sangue», id.

Mário Cesariny, in Manual de Prestidigitação, Lisboa, Assírio & Alvim, 2005 (primeira edição 1981)

Uma coisa a menos para adorar

Já vi matar um homem
é terrível a desolação que um corpo deixa
sobre a terra
uma coisa a menos para adorar
quando tudo se apaga
as paisagens descobrem-se perdidas
irreconciliáveis

entendes por isso o meu pânico
nessas noites em que volto sem razão nenhuma
a correr pelo pontão de madeira
onde um homem foi morto

arranco como os atletas ao som de um disparo seco
mas sou apenas alguém que de noite
grita pela casa

há quem diga
a vida é um pau de fósforo
escasso demais
para o milagre do fogo

hoje estive tão triste
que ardi centenas de fósforos
pela tarde fora
enquanto pensava no homem que vi matar
e de quem não soube nunca nada
nem o nome

José Tolentino Mendonça, in Baldios, A Noite Abre Meus Olhos, Lisboa, Assírio & Alvim, 2006

Blonde Redhead - Equus

Clinic - If You Could Read Your Mind

(^o^)

Para um Amigo

Brainiac - Fucking with the Altimiter

Esta música é para o João (0, icaruh, etc.), por todas as saudades acumuladas. A ver se um destes dias arranjo tempo e dinheiro para te ir visitar. Um Abraço!

Uma das muito poucas coisas que gosto nos Radiohead

é o facto de a Paranoid Android fechar um dos melhores animes que já vi, Ergo Proxy:

e, já agora, deixo um episódio, para quem quiser... "perder tempo": aqui. (Clique-se na palavrinha sublinhada, ok? É esse o princípio dos links.)

Filme para hoje no CCC:

Gôuste dóg.

Post-Tracey Fragments

Não sei ao certo o que dizer... não percebo de cinematografia, portanto não posso falar desse aspecto... dos planos e dos filtros e dos efeitos. Mas, seja lá como for, vi este filme ontem no CCC e soube-me a (tão) pouco! Delirei com as interpretações (sobretudo a da Ellen Page, notoriamente), com a banda sonora (Broken Social Scene), com a história - mas, acima de tudo, com a maneira diferente de a contar. O filme é espectacular. Mesmo. E eu preciso do dvd, porque gosto demais, para estar a sacar, e porque, sinceramente, ver uma vez... não chega.

P.S.: O excerto que coloquei não invalida que procurem algumas situações diferentes do filme. Tentem ver as partes da consulta com o/a psiquiatra. Só por isso já vale a pena. Mas o que deviam mesmo fazer era ver tudo. Deixo veementemente o conselho.

Outra sugestão de cinema:

The Tracey Fragments, de Bruce McDonald, com Ellen Page. Ainda vou ficando feliz com este mês, em termos de cinema, no CCC.

The Airborne Toxic Event - Does This Mean You're Moving On?

So damn true... (T-T)

Suposto grau de leitura de toda uma panóplia de blogs:

exanimatus:


lonely gigolo:


conFusão:


ossa et cinera:


Faz-me Espéce:


Linha Férrea:

Por enquanto, parece-me chegar. Basicamente, todos (ou quase) os blogs em que participo mais ou menos activamente (deixei um ou dois de fora propositadamente). Ah, e fiz realmente questão de copiar e colar o resultado, independentemente de ser tantas vezes igual. Quanto aos critérios, não faço a menor ideia de quais sejam. E não acho que os meus blogs sejam para génios.

Valse Sentimentale (op. 51, nº 6), de Tchaikovsky, tocada no theremin por Clara Rockmore

Sim. Eu aprecio theremin.

N.A.: Não tenho, por hábito, colocar vídeos compostos de música com imagem parada, mas foi o único que consegui arranjar, portanto, desde já, o meu pedido de desculpas.

António Lobo Antunes apresenta o seu mais recente livro, "O Arquipélago da Insónia"

Não sei ao certo o que dizer de tudo isto. Com o que concordo, ou do que discordo; não sei até que ponto tudo isto que é dito pelo autor é mesmo a verdade do que sente, ou se são somente palavras que aprendeu a ir dizendo ao longo dos tempos, nos milhares de entrevistas, cafés literários, apresentações de livros, colóquios, seminários, debates e demais exposições de ideias que tem vindo a fazer, ao longo da sua carreira literária. Se concordo com as suas palavras? Sim, em grande parte, sim; demonstram certamente um certo ponto de vista que me é comum. Mas, sobretudo, deleito-me com os seus livros, e creio, tenho a certeza, aliás, que é isso que importa. No documentário que se fez, há tempos, sobre Herberto Helder, na RTP2, alguém dizia que o escritor se quer afastar do mundo para que as pessoas o conheçam pela sua obra, que é o que verdadeiramente é pertinente, e não através da sua pessoa e da sua personalidade e de todas as idiosincracias inerentes a isso. E, pelo menos, a mim, parece-me que António Lobo Antunes vale sozinho pelas suas obras, pelos seus livros, pelas suas cartas, pelas suas crónicas, independentemente do António Lobo Antunes pessoa viva e real e existente. Portanto, obviamente que os visitantes do blog não são obrigados a concordar com o que é dito. Nem sequer obrigados a gostar de ler o autor. Ou de gostar de alguma coisa que tenha sido escrita por ele. Mas saibam, então, que é o meu romancista predilecto. E que gosto de pensar que sei que daqui a muitos anos esta pessoa será referida como o escritor português da nossa época. O que devia ter ganho o Nobel em 98. Mas não ganhou.

(Quanto a essa questão do Nobel, lamento também informar que não gosto de Saramago, quanto mais tento ler e gostar, menos consigo atingir esse intuito. E, sim, há alguma proporcionalidade entre o meu carinho e espanto perante a obra de Lobo Antunes e o meu desencanto e desinteresse pela obra do prezado José Saramago.)

Fofura last.fmiana

É maravilhoso, o mundo da internet. Ora aí estão as nacionalidades dos artistas que mais ouço, compondo todo um gráfico percentual.

Villes

Ce sont des villes! C'est un peuple pour qui se sont montés ces Alleghanys et ces Libans de rêve! Des chalets de cristal et de bois qui se meuvent sur des rails et des poulies invisibles. Les vieux cratères ceints de colosses et de palmiers de cuivre rugissent mélodieusement dans les feux. Des fêtes amoureuses sonnent sur les canaux pendus derrière les chalets. La chasse des carillons crie dans les gorges. Des corporations de chanteurs géants accourent dans des vêtements et des oriflammes éclatants comme la lumière des cimes. Sur les plates-formes au milieu des gouffres les Rolands sonnent leur bravoure. Sur les passerelles de l'abîme et les toits des auberges l'ardeur du ciel pavoise les mâts. L'écroulement des apothéoses rejoint les champs des hauteurs où les centauresses séraphiques évoluent parmi les avalanches. Au-dessus du niveau des plus hautes crêtes, une mer troublée par la naissance éternelle de Vénus, chargée de flottes orphéoniques et de la rumeur des perles et des conques précieuses, - la mer s'assombrit parfois avec des éclats mortels. Sur les versants des moissons de fleurs grandes comme nos armes et nos coupes, mugissent. Des cortèges de Mabs en robes rousses, opalines, montent des ravines. Là-haut, les pieds dans la cascade et les ronces, les cerfs tettent Diane. Les Bacchantes des banlieues sanglotent et la lune brûle et hurle. Vénus entre dans les cavernes des forgerons et des ermites. Des groupes de beffrois chantent les idées des peuples. Des châteaux bâtis en os sort la musique inconnue. Toutes les légendes évoluent et les élans se ruent dans les bourgs. Le paradis des orages s'effondre. Les sauvages dansent sans cesse la fête de la nuit. Et une heure je suis descendu dans le mouvement d'un boulevard de Bagdad où des compagnies ont chanté la joie du travail nouveau, sous une brise épaisse, circulant sans pouvoir éluder les fabuleux fantômes des monts où l'on a dû se retrouver.
Quels bon bras, quelle belle heure me rendront cette région d'où viennent mes sommeils et mes moindres mouviments?


Jean-Arthur Rimbaud, in Iluminações/Uma Cerveja no Inferno (Illuminations/Une Saison En Enfer), Lisboa, Assírio & Alvim, 2007

Sepún - láiv.

Spoon - Chicago at Night

The Hold Steady - Joke About Jamaica

Garanto que esta música, apesar do nome, não é uma piada acerca da Jamaica (por mais que eu gostasse disso, enfim, lá "tenho" que respeitar quem aprecia esse bendito país e sua adjacente cultura, às vezes mais mitificada, que outra coisa, mas, pronto...), nem sequer possui referências. Ah, e em termos musicais também é qualquer coisa um bocadinho... ao lado. Da coisa jamaicana.

Emily Bukowski

my grandmother always attended the sunrise
Easter service
and the Rose Bowl
parade.

she also liked to go to the
bench, sit on those benches
facing the sea.

she thought movies were
sinful.

she ate enormous platefuls of
food.

she prayed for me
constantly.

"poor boy: the devil is inside
of you."

she said the devil was
inside her husband
too.

though not divorced
they lived
separately
and had not seen each
other
for 15 years.

she said that hospitals were
nonsense

she never used them
or
the doctors.

at 87
she died one evening
while feeding her
canary.

she liked to
drop the seed
into the cage
while making these
little
bird sounds.

she wasn't very
interesting
but few people
are.

Charles Bukowski in You Get So Alone At Times That It Just Makes Sense, Ecco/Harpercollins, 1986

À laia de... coisa... informativa, ou sei lá o quê.

Diz Nuno Lopes, actor e, para todos os efeitos, pessoa, na revista Tabu, suplemento do jornal Sol (que não leio, mas estranhamente tem surgido aqui por casa), e cito: "Acho que sou o único homem de 30 anos que não bebe, não fuma, não se droga e não conduz." Caríssimo Nuno: daqui a cinco anos acho que te posso acompanhar nessa demanda, pelo menos se deixar de beber. Mas também não fumo, não me drogo e não conduzo. Até que ponto é que posso dizer que vivo?

Why Did You Leave Me?

...

Larval - Paved With Good Intentions

Piquena informação:

Este blog estará com actualizações (ainda mais) infrequentes, sendo que agora tenho escrito bastante mais no blog Faz-me Espéce, juntamente com um outro colega blogger (e a contar que pelo menos mais um terceiro se junte a essa pequena comunidade de pessoas com estômago fraco, às quais praticamente tudo lhes faz "espéce"). Portanto, deixo a recomendação que visitem o dito espaço. E irei, embora mais esporadicamente, colocando vídeos e músicas e textos avulsos por aqui.

N.B.: Para aquelas pessoas que não sabem muito bem como funciona esta coisa dos links no texto, saibam que se clicarem sobre as palavras "Faz-me Espéce", no texto acima (e aqui, na nota, também) são automaticamente direccionadas para o dito espaço de confluências ulcerais.

my non-ambitious ambition

my father had little sayings which he mostly shared
during dinner sessions; food made him think of
survival:
"succeed or suck eggs . . ."
"the early bird gets the worm . . ."
"early to bed and early to rise makes a man (etc.) . . ."
"anybody who wants to can make it in America . . ."
"God takes care of those who (etc.) . . ."

I had no particular idea who he was talking
to, and personally I thought him a
crazed and stupid brute
but my mother always interspersed these
sessions with: "Henry, listen to your
father."

at that age I didn't have any other
choice
but as the food went down with the
sayings
the appetite and the digestion went
along with them.

it seemed to me that I had never met
another person on earth
as discouraging to my happiness
as my father.

and it appeared that I had
the same effect upon
him.

"You are a bum," he told me, "and you'll
always be a bum!"

and I thought, if being a bum is to be the
opposite of what this son-of-a-bitch
is, then that's what I'm going to
be.

and it's too bad he's been dead
so long
for now he can't see
how beautifully I've succeeded
at
that.

Charles Bukowski in You Get So Alone At Times That It Just Makes Sense, Ecco/HarperCollins, 1986

some suggestions

in addition to the envy and the rancor of some of
my peers
there is the other thing, it comes by telephone and
letter: "you are the world's greatest living
writer."

this doesn't please me either because somehow
I believe that to be the world's greatest living
writer
there must be something
terribly wrong with you.

I don't even want to be the world's greatest
dead writer.

just being dead would be fair
enough.

also, the word "writer" is a very tiresome
word.

just think how much more pleasing it would be
to hear:
you are the world's greatest pool
player
or
you are the world's greatest
fucker
or
you are the world's greatest
horseplayer.

now
that
would really make
a man feel
good.

Charles Bukowski in You Get So Alone At Times That It Just Makes Sense, Ecco/HarperCollins, 1986

Christina's World

Christina's World, by Andrew Wyeth

Não nutrindo eu particular sensibilidade para tirar partido total da pintura realista, gosto realmente das obras de Andrew Wyeth, em particular deste maravilhoso Christina's World, que inspirou, já agora acrescento essa informação, (quer o livro, quer o filme que se lhe seguiu) Tideland, de Mitch Cullin (livro) e Terry Gilliam (filme).

Doot Doot!

Sempre gostei bastante de banda desenhada, sendo que a primeira coisa que me lembro de ter querido ser (astronauta à parte...) foi cartoonista. Na altura, e tendo em atenção as capacidades dos meus pares - todos nós ainda cronologicamente muito pouco experienciados -, tinha mesmo algum jeito para a coisa. Descobri, enfim, com o desenrolar agudo da minha existência, que domino melhor as palavras do que os lápis/pincéis/demais parafernália relativa ao mundo do desenho/pintura, e deixei essa minha precoce vocação bastante negligenciada. Nunca, no entanto, sem a ter olvidado por completo.
Sou um fervoroso amante de banda desenhada, embora, por razões sobretudo económicas, nunca tenha adquirido muitos dos livros que desejaria. Nem conheço, aliás, os grandes nomes europeus, pelo menos nada que vá muito além do Morris, da dupla Goscinny/Uderzo, do Franquin, Hergé ou do Hugo Pratt. Por "menores", que sejam, dentro do género, sempre me deu grande prazer ler e acompanhar as histórias dos comics norte-americanos, particularmente os associados à Marvel Comics ou à Dark Horse, mais recentemente a própria editora do Todd McFarlane e os trabalhos independentes do Joe Madureira. Obviamente, Frank Miller ocupa um espaço de eleição na minha prateleira, por mais lugar-comum que seja (ou vá sendo). Mas, indo directo à questão, conheci, através dos Menomena - cujos álbuns originais possuo, devendo, aliás, ser a única, ou uma das duas pessoas, em Portugal, a ostentar tal coisa como verdade factual -, particularmente através do último álbum deles, Friend and Foe, de 2007, cujo design e arte são da autoria do cartoonista e "novelista gráfico" (é sempre bom, para os entendidos que são - ou se acham - bem mais que neófitos, separar os cartoonistas de novelas gráficas dos meros cartoonistas de comics, embora isso, a mim, não me faça particular diferença...) Craig Thompson, que descobri ter feito um dos livros que considero mais bem conseguidos dentro da banda desenhada: o Blankets.
Basicamente, deixo dois links, um para o seu blog (onde poderão acompanhar a evolução do seu mais recente projecto, "Habibi") e outro para o site (relativamente desactualizado, mas interessante, ainda assim). Dêem uma vista de olhos, posso quase garantir que não se irão arrepender.

Doot Doot Garden: The Artwork of Craig Thompson

Doot Doot Garden Blog

N.B.: Há desenhos dele que são francamente reminiscentes dos tempos áureos da Nickelodeon (Ren & Stimpy, particularmente), e julgo mesmo que chegou a participar com bandas desenhadas para a publicação regular dessa mesma editora/companhia/estação de televisão.

Parabéns, Joana! \(^-^)/

Peter McConnell - The Enlightened Florist

Deixar só uma musiquinha, que no outro blog já deixei um texto! Feliz aniversário!!!

2

[...]

Ficas toda perfumada de passar por baixo do vento que vem
do lado reluzente das laranjeiras.
E crepitam-me as pontas dos dedos ao supor-te no escuro.
Queimavas-me junto às unhas.
E a queimadura subia por antebraço e braço
ao coração sacudido. Eu - perfumado
e queimado por dentro: um laço feito de odor
transposto, ar fosforescendo, uma árvore
banhada
nocturnamente. Tudo em mim trazido
súbito
para o meio. Quando este saco de sangue rodava
defronte da abertura
prodigiosa.


Herberto Helder in Ou O Poema Contínuo, Lisboa, Assírio & Alvim, 2005

Este texto foi aqui colocado como uma coisa que eu queria oferecer a uma grande Amiga. Su, é para ti.

Godspeed You! Black Emperor - The Dead Flag Blues

Godspeed You! Black Emperor - The Dead Flag Blues (Intro)

the car's on fire and there's no driver at the wheel
and the sewers are all muddied with a thousand lonely suicides
and a dark wind blows

the government is corrupt
and we're on so many drugs
with the radio on and the curtains drawn

we're trapped in the belly of this horrible machine
and the machine is bleeding to death

the sun has fallen down
and the billboards are all leering
and the flags are all dead at the top of their poles

it went like this:

the buildings tumbled in on themselves
mothers clutching babies picked through the rubble
and pulled out their hair

the skyline was beautiful on fire
all twisted metal stretching upwards
everything washed in a thin orange haze

i said: "kiss me, you're beautiful -
these are truly the last days"

you grabbed my hand and we fell into it
like a daydream or a fever

we woke up one morning and fell a little further down -
for sure it's the valley of death

i open up my wallet
and it's full of blood

Soul Coughing - Screenwriter's Blues

(Sim, às vezes penso que sou a única pessoa a gostar destes tipos, mas, enfim, gosto...)

E, agora, uma sugestão de cinema:

Sügisball ("Baile de Outono"/"Autumn Ball"), de Veiko Öunpuu. Citando o cartaz: "Um filme para todos os homens com uma alma gentil e um mau fígado. Para os que estão sozinhos à noite. De cuecas."

Agora, cala-te ó minha boca
que dizes a minha infância em eco.
Pára, ó minha mão que escreves
em caracteres tipográficos. Lembra-te
daquele que apanhava por ofício
as flores caídas ou lançadas murchas
e ao meditar entre as árvores engrandeceu
e fez rejubilar o filho de Shakya.

Fiama Hasse Pais Brandão, "Entre os Âmagos (1983-1987)", in Obra Breve, Lisboa, Assírio & Alvim, 2006

The Kills - The Good Ones

Semi-live.

A Take Away Show: Menomena in Paris

#62.3 - Menomena - Wet and Rusting
by lablogotheque

Eu é que nunca apanho nada disto... (T-T) crap!

Let's go boyscout'n!

Menomena - Boyscout'N

They're boyscout'N. Yeah!

(T-T)

Tindersticks - Seaweed

Would you prefer a stone
That I chose for you?
That lay on a beach
Was just a sea of stone
Wasn't meant for you
Jumped into my eyes
Choice of millions
Would you prefer a stone
From your window?
It walks through the streets
Feeling young and tense
The city had to swallow mine for you
`Cause it's so much strain
Choice of only a few

Would you prefer a look
That was contrived?
Or a look that says how I’ll really keep with you?
I have no plans in my mind
Just kind of go
Go with you

A hello or a goodbye?
My mind is something I don't know
The truth, why should I lie?
Just kind of go
Go with you

161.

Nada me pesa tanto no desgosto como as palavras sociais de moral. Já a palavra «dever» é para mim desagradável como um intruso. Mas os termos «dever cívico», «solidariedade», «humanitarismo», e outros da mesma estirpe, repugnam-me como porcarias que despejassem sobre mim de janelas. Sinto-me ofendido com a suposição, que alguém porventura faça, de que essas expressões têm que ver comigo, de que lhes encontro, não só uma valia, mas sequer um sentido.
Vi há pouco, em uma montra de loja de brinquedos, umas coisas que exactamente me lembraram o que essas expressões são. Vi, em pratos fingidos, manjares fingidos para mesas de bonecas. Ao homem que existe, sensual, egoísta, vaidoso, amigo dos outros porque tem o dom da fala, inimigo dos outros porque tem o dom da vida, a esse homem que há que oferecer com que brinque às bonecas com palavras vazias de som e tom?
O governo assenta em duas coisas: refrear e enganar. O mal desses termos lantejoulados é que nem refreiam nem enganam. Embebedam, quando muito, e isso é outra coisa.
Se alguma coisa odeio, é um reformador. Um reformador é um homem que vê os males superficiais do mundo e se propõe curá-los agravando os fundamentais. O médico tenta adaptar o corpo doente ao corpo são; mas nós não sabemos o que é são ou doente na vida social.
Não posso considerar a humanidade senão como uma das últimas escolas na pintura decorativa da Natureza. Não distingo, fundamentalmente, um homem de uma árvore; e, por certo, prefiro o que mais decore, o que mais interesse os meus olhos pensantes. Se a árvore me interessa mais, pesa-me mais que cortem a árvore do que o homem morra. Há idas de poente que me doem mais que mortes de crianças. Em tudo sou o que não sente, para que sinta.
Quase me culpo de estar escrevendo estas meias reflexões nesta hora em que dos confins da tarde sobe, colorindo-se, uma brisa ligeira. Colorindo-se não, que não é ela que se colora, mas o ar em que bóia incerta; mas como me parece que ela mesma que se colora, é isso que digo, pois hei-de por força dizer o que me parece, visto que sou eu.


Bernardo Soares in Livro do Desassossego, Lisboa, Assírio & Alvim, 5ª edição, 2005

LOL!!!

YEAH!!! Carl Douglas - Kung Fu Fighting ftw!

Bunny Boy Episode 01 (the residents are back!)

The Bees/A Band of Bees - Who Cares What the Question Is?

De vez em quando sabe bem, para descomprimir um bocado. \(^o^)/

This one goes to pecusita:

Denise, it's been a pleasure chatting with you! Hopefully I'll be visiting anytime soon - do have a bed ready!
Oh, and of course I'm also expecting you to visit and we'll surely travel all the way to Barcelona to join a demonstration against bullfighting. Both of us bare naked, no doubt about that, drinking mojitos.

Lusofonia

rapariga: s. f., fem. de rapaz; mulher nova; moça; menina; (Brasil), meretriz.

Escrevo um poema sobre a rapariga que está sentada
no café, em frente da chávena do café, enquanto
alisa os cabelos com a mão. Mas não posso escrever este
poema sobre essa rapariga porque, no brasil, a palavra
rapariga não quer dizer o que ela diz em portugal. Então,
terei de escrever a mulher nova do café, a jovem do café,
a menina do café, para que a reputação da pobre rapariga
que alisa os cabelos com a mão, num café de lisboa, não
fique estragada para sempre quando este poema atravessar o
atlântico para desembarcar no rio de Janeiro. E isto tudo
sem pensar em áfrica, porque aí lá terei
de escrever sobre a moça do café, para
evitar o tom demasiado continental da rapariga, que é
uma palavra que já me está a pôr com dores
de cabeça até porque, no fundo, a única coisa que eu queria
era escrever um poema sobre a rapariga do
café. A solução, então, é mudar de café, e limitar-me a
escrever um poema sobre aquele café onde nenhuma rapariga se
pode sentar à mesa porque só servem cafés ao balcão.


Nuno Júdice, A matéria do poema, Lisboa, Publicações Dom Quixote, 2008.

Erica Connor has just visited you on hi5!

Passo, em certas alturas, ao longo do ano (civil, religioso, profano, económico, escolar, laboral e, sobretudo, neste caso, "cibernético") por diversas fases - tal como qualquer pessoa, de resto, obviamente - mas custam-me bastante as épocas em que os meus... amigos de hi5 se divertem a adicionar pessoas. Candy, Carla, Musiguia, Mufie Wufie, Dennis, João (toda a multiplicidade deles), Bruno Aleixo, André, Edgar, e mais uns quantos, em várias alturas divertem-se a adicionar novos amigos, uma extrema panóplia deles (e delas, como é óbvio), presumo que a maior parte desconhecidos/as de tronco nu e tonificado/bronzeado, ou bastante decotadas, exibindo com pejo e fulgor os seus seios em supostas copas D (ou E). Isto é para quê? É para eu me sentir inferior? Caramba, juro, há dias em que o conseguem! "Ai, o Pedro, coitadinho, nem um único amigo novo de hi5, nem uma mísera adição! Também, pudera, nunca adiciona novas fotos, nunca muda de skin/layout/seja-o-que-for-que-lhe-chamem!" Eu não tenho amigos, é verídico. Os poucos que tenho já estão adicionados. E não adiciono meninas peruanas com enormes seios porque, sinceramente, não primo pela "rebarbadice" desse calibre.

Quanto às fotos, não sou de todo narcisista, para andar a tirar fotos a mim mesmo a tempo inteiro, e os amigos que saem comigo nunca levam máquina fotográfica com que registar o quão decrépitas são essas mesmas saídas e, dessa forma, registar-me a mim próprio para a posteridade - ainda que posteridade sobretudo e, até ver, apenas digital. Pensarei nisso, já que mo mencionaram, mas não será de forma alguma uma prioridade. É aguentarem-se. Ok?

Bem, será, até, possível que adicione em breve pelo menos mais uma pessoa!

Not Giving a Fuck!

That's all there is to it, indeed.

CLASH!!! (Though actually not The Clash)

Queens of The Stone Age - Like a Drug

Dead Combo - Like a Drug

an unkind poem

they go on writing
pumping out poems -
young boys and college professors
wives who drink wine all afternoon
while their husbands work,
they go on writing
the same names in the same magazines
everybody writing a little worse each year,
getting out a poetry collection
and pumping out more poems
it's like a contest
it is a contest
but the prize is invisible.

they won't write short stories or articles
or novels
they just go on
pumping out poems
each sounding more and more like the others
and less and less like themselves,
and some of the young boys weary and quit
but the professors never quit
and the wives who drink wine in the afternoons
never ever quit
and new young boys arrive with new magazines
and there is some correspondence with lady or men poets
and some fucking
and everything is exaggerated and dull.

when the poems come back
they retype them
and send them off to the next magazine on the list,
and they give readings
all the readings they can
for free most of the time
hoping that somebody will finally know
finally applaud them
finally congratulate and recognize their
talent
they are all so sure of their genius
there is so little self-doubt,
and most of them live in North Beach or New York City,
and their faces are like their poems:
alike,
and they know each other and
gather and hate and admire and choose and discard
and keep pumping more poems
more poems
more poems
the contest of the dullards:
tap tap tap, tap tap, tap tap tap, tap tap...


Charles Bukowski in Love Is A Dog From Hell, Ecco/HarperCollins, 1977

Cold War Kids - We Used to Vacation

/me likes.

I have shit stains in my underwear too

I hear them outside:
"does he always type this
late?"
"no, it's very unusual."
"he shouldn't type this
late."
"he hardly ever does."
"does he drink?"
"I think he does."
"he went to the mailbox in
his underwear yesterday."
"I saw him too."
"he doesn't have any friends."
"he's old."
"he shouldn't type this late."

they go inside and it begins
to rain as
3 gun shots sound half a block
away and
one of the skyscrapers in
downtown L.A. begins
burning
25 foot flames licking toward
doom.


Charles Bukowski, Love Is A Dog From Hell, Ecco/HarperCollins, 1977

The Dresden Dolls - Girl Anachronism

A qualidade de som é bastante má, mas, enfim... acredito que mesmo assim, escapa. E quem não cohece a banda, ao menos pode ouvir a música.

Polytechnic - Man Overboard

Tchu tchu?

Gogol Bordello - American Wedding

Nice. Ok?

Tindersticks - My Sister

Do you remember my sister? How many mistakes did she make with those never blinking eyes? I couldn't work it out. I swear she could read your mind, your life, the depths of your soul at one glance. Maybe she was stripping herself away, saying

"Here I am, this is me
I am yours and everything about me, everything you see..."

If only you look hard enough.

I never could.

Our life was a pillow-fight. We'd stand there on the quilt, our hands clenched ready. Her with her milky teeth, so late for her age, and a Stanley knife in her hand. She sliced the tyres on my bike and I couldn't forgive her.

She went blind at the age of five. We'd stand at the bedroom window and she'd get me to tell her what I saw. I'd describe the houses opposite, the little patch of grass next to the path, the gate with its rotten hinges forever wedged open that Dad was always going to fix. She'd stand there quiet for a moment. I thought she was trying to develop the images in her own head. Then she'd say:

I can see little twinkly stars,

like Christmas tree lights in faraway windows.

Rings of brightly coloured rocks

floating around orange and mustard planets.

I can see huge tiger striped fishes

chasing tiny blue and yellow dashes,

all tails and fins and bubbles.

I'd look at the grey house opposite, and close the curtains.

She burned down the house when she was ten. I was away camping with the scouts. The fireman said she'd been smoking in bed - the old story, I thought. The cat and our mum died in the flames, so Dad took us to stay with our Aunt in the country. He went back to London to find us a new house. We never saw him again.

On her thirteenth birthday she fell down the well in our Aunt's garden and broke her head. She'd been drinking heavily. On her recovery her sight returned, a fluke of nature everyone said. That's when she said she'd never blink again. I would tell her when she started at me, with her eyes wide and watery, that they reminded me of the well she fell into. She liked this, it made her laugh.

She moved in with a gym teacher when she was fifteen, all muscles he was. He lost his job when it all came out, and couldn't get another one. Not in that kind of small town. Everybody knew everyone else's business. My sister would hold her head high, though. She said she was in love. They were together for five years until one day he lost his temper. He hit her over the back of the neck with his bullworker. She lost the use of the right side of her body. He got three years and was out in fifteen months. We saw him a while later, he was coaching a non-league football team in a Cornwall seaside town. I don't think he recognised her. My sister had put on a lot of weight from being in a chair all the time. She'd get me to stick pins and stub out cigarettes in her right hand. She'd laugh like mad because it didn't hurt. Her left hand was pretty good though. We'd have arm wrestling matches, I'd have to use both arms and she'd still beat me.

We buried her when she was 32. Me and my Aunt, the vicar, and the man who dug the hole. She said she didn't want to be cremated and wanted a cheap coffin so the worms could get to her quickly. She said she liked the idea of it, though I thought it was because of what happened to the cat and our mum.

Charles Bukowski: Poetry and Motion

Hell, yeah!

N.A.: Existe um outro vídeo que consiste em Charles Bukowski a ter um ataque de qualquer coisa muito parecida com ira/fúria/raiva, pontapeando a sua companheira. Para todas as pessoas que me têm vindo dizer "devias ter posto antes esse! Aquilo é que é um poeta!", gostaria de dizer que nem eu chego a esse estado de misogenismo/sexismo ou seja o que for. Confesso que, sim, também me rio quando vejo, mas não era capaz de publicar uma coisa dessas num espaço meu. Para além do mais, é discutível esse suposto sexismo de Bukowski, as "fúrias" aconteciam com pessoas, independentemente do género, calhou ter sido uma mulher a ser filmada. De qualquer forma, o que eu queria era a sua visão sobre a poesia - que, já agora, partilho - e a literatura, porque o Charles Bukowski que leio é o Charles Bukowski enquanto autor, e não o Charles Bukowski enquanto pessoa. O facto de o admirar relativamente enquanto pessoa não vem ao caso. Ninguém me veria (estou certo disso, pelo menos) a ter uma reacção daquelas...

Filosofia de Vida

[...]

2. Buzinou um automóvel. Uma aragem fresca, vinda do mar, percorria o meu rosto. Eu sentia-me tão vivo. Poeta do instante, aparentemente, mas será a poesia uma vocação ou uma carreira política? Aprendiz de feiticeiro sem me dar conta disso? Eterno adolescente, iludido ou hesitante sobre o sentido das palavras. O sentido? Eu pensava que só pelo sentido vivemos e morremos, era a minha obsessão. Devia ser a minha maneira de pretender que tinha uma filosofia de vida.
Tão suave a tarde de Verão. No país deserto de presenças, onde nenhuma revelação parecia possível, os figurantes do filme repetitivo do quotidiano iam desempenhando o seu papel distraidamente. Como se não soubessem que faziam parte da ficção, como se não tivesse importância o facto de tudo acabar em breve. E nós de fora a olhar, espectadores do nosso próprio destino.
Impossível fazer parte da história, entrar no enredo das vidas alheias. Tu, menina sentada no café, em vez de comeres chocolates, escrevias cartas, ouvias música, bebias água mineral. Uma filosofia de vida? Os óculos escuros tornavam-te tão inacessível como aos olhos que escondias.
Que tédio. Que confusão. Que tempo inútil.

João Camilo, in O Som Atinge o Cimo das Montanhas, Entroncamento, Ovni, 2006.

as the sparrow

To give life you must take life,
and as our grief falls flat and hollow
upon the billion-blooded sea
I pass upon serious inward-breaking shoals rimmed
with white-legged, white-bellied rotting creatures
lengthily dead and rioting against surrounding scenes.
Dear child, I only did to you what the sparrow
did to you; I am old when it is fashionable to be
young; I cry when it is fashionable to laugh.
I hated you when it would have taken less courage
to love.

Charles Bukowski, in The Days Run Away Like Wild Horses Over The Hills, Ecco/HarperCollins, 1969

Stina Nordenstam - Get On With Your Life

Um OBRIGADO enorme à Marta (sim, Marta-Nunes-Navarro-Professora-de-Física-do-Som).

freedom

he drank wine all night the night of the
28th. and he kept thinking of her:
the way she walked and talked and loved
the way she told him things that seemed true
but were not, and he knew the color of each
of her dresses
and her shoes - he knew the stock and curve of
each heel
as well as the leg shaped by it.

and she was out again when he came home, and
she'd come back with the special stink again,
and she did
she came in at 3 a.m. in the morning
filthy like a dung-eating swine
and
he took out the butcher knife
and she screamed
backing into the roominghouse wall
still pretty somehow
in spite of love's reek
and he finished the glass of wine.

that yellow dress
his favorite
and she screamed again.

and he took up the knife
and unhooked his belt
and tore away the cloth before her
and cut off his balls.
and carried them in his hands
like apricots
and flushed them down the
toilet bowl
and she kept screaming
as the room became red

GOD O GOD!
WHAT HAVE YOU DONE?

and he sat there holding 3 towels
between his legs
not caring now whether she left or
stayed
wore yellow or green or
anything at all.

and one hand holding and one hand
lifting he poured
another wine.

Charles Bukowski, in The Days Run Away Like Wild Horses Over the Hills, ECCO/HarperCollins, 1969

Para a Luísa, por demasiadas coisas em tão pouco tempo. Obrigado!

The Dresden Dolls - The Perfect Fit

can't you do it for me, i'll pay you well
fuck i'll pay you anything if you could end this

can't you just fix it for me, it's gone berserk...
fuck i'll give you anything if
you can make the damn thing work

can't you just fix it for me, ill pay you well,
fuck ill pay you anything
if you can end this
hello, i love you will you tell me your name?
hello, i'm good for nothing - will you love me just the same?

(Obrigado por uma data de coisas, mas, sobretudo, por Ti. És linda e eu sinto-me bem contigo.)

she came out of the bathroom with her flaming red hair and said -

the cops want me to come down and identify
some guy who tried to rape me.
I've lost the key to my car again; I've got
the key to open the door but not the one
to start it.
those people are trying to take my child
away from me but I won't let them.
Rochelle almost o.d.'d, then she went at
Harry with something, and he punched her.
she's had those cracked ribs you know,
and one of them punctured her lung. she's
down at the county under a machine.

where's my comb?
your comb has all that guck in it.

I told her,
I haven't seen your
comb.


Charles Bukowski, Love Is A Dog From Hell, Ecco/HarperCollins, 1977

mais apontamentos (desta vez não apenas nocturnos)

i.

a - E esse cabelo? E esses óculos da Dolce & Gabbana? E esses ténis de mitra, da Nike? Vens ter comigo e depois não dizes nada, é para vires ter com a Luísa, não é?
p - Olha lá... ténis da Nike são de mitra porquê? E essa roupinha da Stradivarius, não é de beta, nem nada? Oh sua pseudo-gogó!
a - Gótico é fixe.
(...)
a - Tens as mãos bué gordas!
p - Não é gordas, é inchadas, é do calor.
a - Mas está calor? Está um dia bué frio.
p - Mas tem estado calor.
a - As minhas ficam é roxas, da má circulação.
p - Roxo é uma cor extremamente gogó, não é?


ii.

v - Agora, também, fazem iogurtes para tudo, ele é iogurtes para ganhar peso, perder peso, para o bom colesterol e para o mau colesterol, iogurtes para a prisão de ventre e iogurtes para não cagares...
l - A sério?
v - E iogurtes com extracto de aloé vera e iogurtes para viveres mais tempo sem apetite, e de forma mais... "saudável".
p - E iogurtes para a caspa.
l - Existem iogurtes para a caspa?!
v - Existe tudo, hoje em dia...


iii.

l - Eu não me quero ir embora, quero ficar aqui contigo... é bom.
p - Eu também não quero ir, mas tem de ser, ainda tenho que ir fazer uma viagem de quarenta e cinco minutos a pé até casa... tu é só até ali abaixo e, de qualquer forma, eu vou contigo. Se quiseres que te leve. Que já é tarde.
l - Quero, sim! Mas, e tu, ficas bem? Não é perigosa, a viagem? Ainda é um bocado. E vais chegar só lá pelas três...
p - Não faz mal, andar sempre ajuda a perder o peso. E Caldas não é propriamente uma urbe perigosa, pelo menos para os lados por onde tenho de passar...
l - Ok, tu é que sabes, mas por favor jura que chegas bem a casa, e quando chegares manda-me mensagem! E espero que ninguém te assalte, ou pior...
p - Pior...?
l - Sei lá, isto, há-de tudo... podem-te violar, ou assim...
p - Se me violarem, olha, pode até ser bom, sei lá. Não dizem esses "sexólogos" das revistas cor de rosa, formados por correspondência através da prestigiada Universidade Metódico-Baptista de Salt Lake City que o ponto G dos homens é na próstata? E, para além do mais, sempre ganhava uma história interessante para contar aos meus filhos, caso algum dia venha a ter.
l - Olha, esperemos sinceramente que sim.
p - Hein?
l - Os filhos...

(Outro) Tributo a Sergio Leone

Desta vez, o vídeo foi extraído do filme O Bom, O Mau e O Vilão (The Good, The Bad and The Ugly). A música, mais uma vez, é dos Dead Combo, excepto o tema dos créditos, dos Boards of Canada.

Tributo a Sergio Leone

Um vídeo que criei, usando imagem do Por um Punhado de Dólares (A Fistful of Dollars), de Sergio Leone, e música dos Dead Combo.

O Acordo Ortográfico (e o meu desacordo)

Tem-se falado muito disso e eu próprio queria deixar a minha opinião sobre o assunto. Não vou, contudo, apresentar argumentos científicos, políticos, sociais - ou pelo menos não os abordarei como tal. Antes de mais, para que se saiba: sou contra o acordo. Muito contra, mesmo. É óbvio que, se apresentasse exemplos das palavras que serão evoluídas no acordo e nas quais as consoantes mudas têm o propósito de abrir as vogais que as precedem, ou tornar tónicas as sílabas em que se encontram, os defensores do acordo apresentariam de imediato bastantes exemplos de fugas à regra, que me deixariam supostamente desmoralizado e arrependido de ter sequer mencionado isso - ainda que todas as línguas possuam regras e excepções, mas parece-se que, sob a égide de se criar um Português verdadeiramente novo, moderno, global, evoluído e internacional, quaisquer regras que existam, se aparentemente obsoletas, têm necessariamente de ser extintas.
Falou-se muito do Inglês, como língua universal, e do suposto acordo que tornou o Inglês uma língua sem variações e sem excepções. Isto não é verdade. Os Bretões e alguns falantes de Inglês da Commonwealth têm pequenas variações das quais não se abriu mão; note-se, a título de exemplo, as palavras colour (EN GB)/color (EN US), centre (EN GB)/center (EN US). Defende-se que, para criar uma Língua Portuguesa universal, é necessário torná-la alegadamente mais representativa da oralidade (como se a ortografia fosse uma transcrição fonética absoluta - lamento desapontá-los, mas nunca foi, não é, e nem com este acordo passará a ser), logo, se as consoantes mudas lá estão e não se lêem, não fazem sentido, devendo-se, pois, eliminá-las. Facilitar a representatividade ortográfica do que se fala. Isto aconteceu no Inglês? Não. Um f, também em Inglês, vale o mesmo que um ph. Uma palavra começada por sc poderia começar da mesma forma por c ou s. O Inglês, decididamente, meus caros senhores preconizadores e defensores do acordo, não serve para ser usado como carro de batalha na vossa demanda económica e política.
Chamar-me-ão retrógrado, os defensores do acordo, nacionalista, indivíduo com manias coloniais e de superioridade em relação ao Brasil, mas prezo muito a minha identidade linguística portuguesa - portuguesa de Portugal - e não me sinto bem com essas eliminações de letras que, no meu entendimento, parco, ou não, faz realmente sentido que lá estejam. Seja de um ponto de vista sintáctico, etimológico ou meramente ortográfico. Sei que o último acordo ortográfico efectuado também gerou controvérsia e no entanto aqui estamos, todos sobreviventes ao mesmo, e é óbvio que também se sobreviverá a este, e os nossos descendentes provavelmente até acharão ridículo que os seus antepassados se tivessem batido por isto. Mas é que isso não me interessa (estou desde já consciente que um argumento tão egoísta, pessoal e desinteressado no suposto futuro das gerações vindouras vai suscitar ironiazinhas e sarcasmos nas cabeças dos cavalheiros pró-acordo - e não só, nos anti-mim também). A evolução linguística é uma coisa que acontece, mas que não se deve forçar. O Português do Brasil (PT BR) é uma língua muito mais aberta à mudança, do que o nosso (PT PT), e por isso teve uma evolução ortográfica, sintáctica, semântica, lexical e tantas mais, muito diferente da nossa - diferente, nem superior, nem inferior. E é esta diferença, esta variedade que defendo dever ser respeitada. É óbvio que, no último acordo, alguém escolheu fazer essas alterações sem consulta ao falante comum, mas foi numa altura em que a taxa de alfabetização era menor, logo, o falante comum também se queixava menos, sendo que não tinha consciência linguístico-ortográfica, ou pelo menos uma noção da semiologia da ortografia - os alfabetizados, particularmente os que viviam da escrita, esses, queixaram-se, e muito.
Há uma questão, que já referi, e que parece estar na linha da frente dos defensores do acordo, essa coisa vaga da representação ortográfica da fonética. Quanto a isso, estamos a criar regras, ou a destituir a ortografia de qualquer tipo de regras? Dizia um admirável senhor, no (abominável) Prós e Contras deste dia 14, com jocoso sarcasmo, que as consoantes só se eliminam onde, de facto, não se dizem, provocando as pessoas que eram contra o acordo com questões/respostas do género "Diz o c, em facto? Então, escreva-o. Diz o p, em baptismo? Não o escreva, é simples." Muito bem. E isto é suposto vir facilitar a aprendizagem e assimilação fonético-ortográfica dos alfabetizandos. Isto só lhes dá uma margem de manobra tal, que qualquer coisa pode passar a ser correcta. E as variações regionais? Abrem excepções, também? Nas regiões em que as palavras acabadas geralmente em r são oralmente seguidas de um som "e" ou "i", poderão passar a escrever, a título de exemplo, "senhore", ou "senhori"? É que isso é que é representar concretamente a oralidade.
Talvez eu não queira mesmo ceder a isto por haver, ainda que infimamente, qualquer coisa, em mim, que não tem grande amabilidade para com o PT BR. Todas as pessoas que me conhecem sabem que nutro um ódio de estimação, irracional, de resto, como bom ódio de estimação, que é, para com o Brasil, mas a questão aqui nem é essa. Não me assusta a ideia de me submeter ao país que tem mais falantes do Português, no mundo. Cresci a ler bandas-desenhadas em PT BR e sobrevivi a isso. Nunca tive dúvidas em perceber que ótimo e óptimo são a mesma palavra. E não percebo porque é que, já que a grande questão de tudo isto é económica e política, e não linguístico-social, e as editoras/livrarias brasileiras querem entrar em competição noutros mercados fora do brasileiro, não entram logo nesses mercados. Entrem. Sem acordos. Os portugueses iriam perceber à mesma o português evoluído e aberto e moderno que vocês têm.
Já agora, em jeito de provocação, dizia uma mulher, brasileira, no Prós e Contras, que não eram só os portugueses que iam abdicar de algumas coisas, eles, brasileiros, também teriam que o fazer. Ah, sim? Portanto, em nome da pseudo-representatividade máxima da fonética, em termos dos signos, alguém vai obrigar os brasileiros a escrever "cidadji" em vez de cidade, "gostxi" em vez de goste, "tau" em vez de tal e "campãia" em vez de campanha? Não me parece...