Os homens decentes acabam sempre sozinhos, enquanto as mulheres se queixam que o género masculino inteiro não oferece flores, não sabe ser romântico, esquece as datas importantes, não faz surpresas, não baixa os tampos das sanitas.
Pois.
Eu nunca me esqueço de nenhuma data. Baixo sempre o tampo da sanita. Ofereço flores e livros e discos e filmes. Gosto de fazer surpresas agradáveis e românticas. Gosto de sair em jantares íntimos a dois. Gosto de morrer por amor.
E, no entanto, acabo sempre sozinho. Sou sempre “muito especial”, quase deficiente, de tão “especial”, as senhoras nunca se me dão demasiado porque “me respeitam muito” e “não me querem magoar”.
Obrigado, queridas donzelas. Mas, ao menos, não se queixem tanto de não haver homens decentes. Só não se queixem, pode ser? E assumam logo, de uma vez por todas, que querem é tipos bonitos, por mais estúpidos que sejam. Que gostam é de futebolistas, de armários que fazem culturismo, de meninos louros que praticam surf, ou, pelo menos, de gajos com bandas. De gajos com pilas monumentais.
De pilas com homens atrás. Pilas flutuantes. Com atrelado. Que fodam como animais com cio.
Pouco mais que macacos.
Pois.
Eu nunca me esqueço de nenhuma data. Baixo sempre o tampo da sanita. Ofereço flores e livros e discos e filmes. Gosto de fazer surpresas agradáveis e românticas. Gosto de sair em jantares íntimos a dois. Gosto de morrer por amor.
E, no entanto, acabo sempre sozinho. Sou sempre “muito especial”, quase deficiente, de tão “especial”, as senhoras nunca se me dão demasiado porque “me respeitam muito” e “não me querem magoar”.
Obrigado, queridas donzelas. Mas, ao menos, não se queixem tanto de não haver homens decentes. Só não se queixem, pode ser? E assumam logo, de uma vez por todas, que querem é tipos bonitos, por mais estúpidos que sejam. Que gostam é de futebolistas, de armários que fazem culturismo, de meninos louros que praticam surf, ou, pelo menos, de gajos com bandas. De gajos com pilas monumentais.
De pilas com homens atrás. Pilas flutuantes. Com atrelado. Que fodam como animais com cio.
Pouco mais que macacos.
9 comentários:
Foda-se... é o que há a dizer :( .
Deviam era queixar-se de si próprias que não sabem o que querem.
Senti-me um pouco identificada demais com este post :P tenho um namorado que tem algumas raízes em comum com os símios, parece, lol
Mas estava aqui a pensar, e se calhar é natural que o mundo esteja feito para que as pessoas que morrem de amor acabem com outras que não morrem assim tanto. Não que não sejam ambas decentes; são opostas.
Hoje compararam-me a ti, sabias? Não gosto muito de ser comparada com outras pessoas, geralmente :P e todavia tenho de dar razão a alguma coisa da comparação neste ponto, porque creio que nunca li ninguém que fosse tão explícito quanto à forma de se entregar como tu és, e tão semelhante nela comigo.
Por isso também me senti à vontade para te dizer que só há uma verdadeira solução,na minha opinião, se não quisermos ser hipócritas: sofrer muito, e mais tarde amar novamente. E sofrer.
Isso tudo.
só não concordo com a parte dos gajos com banda (nunca funcionou para os meus lados) De resto, sim, sou uma espécie de macaco. Ou de cão)
João: estupidamente até és guitarrista (e bom): o expoente dos gajos com banda.
http://www.poetryarchive.org/poetryarchive/singlePoem.do?poemId=12414
(Uau, adorei o poema!)
Quando li o teu post, lembrei-me... ;-)
as donzelas talvez, as mulheres não. mas olha que também não há mal nenhum em gostar de pilas com gajos atrás. tu não gostas de gajas giras? mas só isso não é mesmo gostar, é brincar ao sexo.
hás-de encontrar a tua metade, no worries! se o queres tanto hás-de encontrar!
Está muito genuíno, bolas! Está puro e está muito sentido! Apesar de tudo, somos incapazes de amar as mulheres, continuamos a embrenhá-las no nosso tecido de amor =)
Um grande abraço
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